Revista Espantapájar@

XIII

2011-12-13T11:09:00.001-08:00

He llorado tu tierra, tu corazón dormido en la intemperie de mis ojos;
como una bestia herida por la nieve
he sellado mi voz bajo los ríos que el monte aleja,
y sobre el rastro escrito en los sepulcros
he rociado mi nombre.

II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos

2011-03-31T03:21:00.000-07:00

En homenaje y conmemoración del natalicio de nuestra Premio Nobel Gabriela Mistral, se celebrarán del 6 al 9 de abril las II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, donde se verá reflejado más que nunca el espíritu de la gran poeta chilena y la esencia de su legado tanto literario como docente, que la ha convertido en una de las mujeres más relevantes de la historia de la literatura universal. Este Proyecto se llevará a cabo con el financiamiento del “Fondo de Fomento del Libro y la Lectura” del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, la colaboración de la Ilustre Municipalidad de Vicuña, y que será dirigido y coordinado por el destacado poeta Benjamín León.
En esta ocasión el carácter popular y la participación activa a través de actividades y eventos literarios en la comunidad, de la que la poeta formara parte, serán las notas distintivas que acompañarán a un gran número de estudiosos de su obra, a instituciones internacionales y a la Ilustre Municipalidad de Vicuña, en la concreción de unas Jornadas que pretenden fomentar el valor de la cultura como elemento fundamental para la comunicación entre los pueblos. El carácter internacional de las Jornadas aportará al evento una difusión más allá de las fronteras chilenas y destacará la memoria de una mujer visionaria que hoy día es un ejemplo de que la cultura y la educación son los pilares donde se fundamenta el crecimiento de los pueblos y la trasmisión de su legado más rico y profundo. En este marco, se continuará con el proyecto de conformar y fomentar bibliotecas rurales en el Valle de Elqui, que comienza con el pueblo de Diaguitas al que se irán sumando las restantes localidades.
Para la realización de este proyecto se abrirá una campaña de cooperación internacional a través de envío de libros por correo desde todo el mundo, libros que podrán ser de todas las áreas y temáticas; la variada procedencia de estos aportes contribuirá al enriquecimiento cultural de la zona y supondrá una proyección de estos lugares cordilleranos.
Así lo destacó el coordinador de estas jornadas, el escritor Benjamín León, quien además es el último ganador de los Juegos Florales de Vicuña.

En esta ocasión se contará con la presencia de destacados invitados, tanto nacionales como internacionales, que aportarán sus exposiciones y plantearan debates abiertos a la participación de la comunidad. Entre ellos destacan estudiosos y poetas de reconocida trayectoria nacional, como Jaime Quezada, Iván Carrasco, Javier Bello, Jorge Rosas Godoy, Andrés Morales, Julio Piñones, y doctores de varios países latinoamericanos como, Cecilia Corona Martínez de Argentina, Mónica Salinas de Uruguay, Navale Quiroz de Perú; así como una delegación de escritores y artistas andaluces compuesta por Inma Calderón, Sara Castelar Lorca, Isabel de Rueda, Manuel Saborido y Ana Patricia Santaella; así como también con la destacada presencia del “bailaor flamenco” mexicano – español Alonso Real. Además, se contará con la participación activa de alumnos y docentes de la Universidad de La Serena.
Las II Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos mantienen su carácter gratuito y participativo; coloquios, conferencias, música y folklore, visitas a colegios, sesiones de cine y teatro, performance e intervenciones magistrales de tan destacadas personalidades en el panorama literario internacional, configurarán unas Jornadas culturales sin precedentes en la tierra de la Mistral y que situarán a Vicuña en un lugar privilegiado en la celebración de la cultura y las letras.
En este sentido, la primera autoridad comunal, Fernando Guamán, agradeció la posibilidad de llevar a cabo este evento por segunda vez en Vicuña, comuna que se enaltece en desarrollar este tipo de actividades, por lo que seguirán en la senda de realizarlas cada dos años.

La continuidad de las Jornadas sienta sus bases con esta segunda entrega, tras una primera convocatoria que resultara un verdadero hito en la región y que congregó en una misma empresa a todos los sectores de la sociedad; escritores, estudiosos, estudiantes y el pueblo en general, quienes tuvieron oportunidad de compartir el valor de un legado cultural indiscutible y de profundo calado a nivel mundial, destacando así la labor de la que fuera primera poeta de nuestra lengua en obtener el Premio Nobel de Literatura en la historia de las letras universales y que ahora sigue viva y presente a través de su labor como docente y reformadora de los sistemas educativos, de su inconmensurable obra y también de sus raíces latinoamericanas.
El abril de Mistral reconoce ahora su exponente más relevante y hace honor a su poeta desde los corazones de su gente, de su memoria, de sus niños y de un profundo legado cultural que ahora se abre a los ojos del mundo.

Revista Espantapájar@ - Edición Noviembre 2010

2010-12-27T05:58:00.000-08:00

Azul Maitea, nire neskatillari

Ilki Carranza, Madrid – España

Azula esan deutsuet.
Uler ezazue, mesedez,
eskatu deutsuet.

Zeren eta esan deutsuedana
ez dago argi zuentzat.

Halan ta be ziur nago.
Zuk,
Lurretik Atlantidak
Ortzetik Nereidak
irakurri dituzun horrek,
ulertuko dozula.

Baina, nortzuk dira
ulertuko ez dabenik?
Urdina, esaten dabenak?
Azzurro, esaten dabenak?
Blue, esaten dabenak?
Cian, esaten dabenak?
Azur, esaten dabenak?

Beharbada , inork ez,
zuk baizik.

Esan deutsudan ezkero
gure munduan
azula ez da kolore bat
sentimendu hutsa baino.

Azul maitea
Maitea zara.

Querida Azul, a mi chica (traducción del autor)

Os he dicho azul.
Comprendedlo, por favor,
os lo he pedido.

Pues lo que os he dicho
no está claro para vosotros.

Sin embargo, estoy seguro,
que Tú,
la que has leído
las Atlántidas desde la tierra,
las Nereidas desde el cielo,
lo entenderás.

Pero, ¿quiénes son
los que no lo entenderán?
Los que dicen urdina?
Los que dicen azzurro?
Los que dicen blue?
Los que dicen cian?
Los que dicen azur?

Quizás ninguno de estos
excepto Tú.

Pues como te he dicho
en nuestro mundo
el azul no es un color
sino el puro sentimiento

Querida azul
eres Maite. (el cariño)

Y todos los libros llenos de palabras

Juan Carlos Mestre, El Bierzo, España

Y todos los libros llenos de palabras
y todos los calendarios llenos de días
y todos los ojos llenos de lágrimas
y llena de nubes la cabeza de todos los mares
y llenos de coronas y puntapiés todos los relojes de arena
y de jirafas molidas todos los pechos condecorados
y todas las manos llenas de verano y caracoles marinos
y todos los dormitorios llenos de manojos de explicaciones
y de pantalones disecados las sillas de todos los prostíbulos
y todos los huecos llenos de público
y todas las camas llenas de electrocutados
y todos los animales llenos de espíritu y pánico
y de feroces gritos los árboles de todos los aserraderos
y todos los tribunales llenos de testimonios
y todos los sueños llenos de sacacorchos
y llenas de chicas todas las estrellas
y todos los libros llenos de palabras
y todos los calendarios llenos de días
y todos los ojos llenos de lágrimas
y todas las peceras y todos los pupitres y todas las cenas íntimas
y todos los razonamientos llenos de indudables edificios
y toda la primavera llena de moscas y crisantemos
y llenas todas las iglesias y todos los calcetines y todas las peluquerías
y todas las mujeres llenas de gloria
y llenos también de gloria todos los hombres
y todas las perreras llenas de ángeles
y todas las llaves llenas de puertas
y todos los bazares llenos de ratones
y llenos de barrenderos todos los cuadros
y llenas de estiércol todas las escobas de la patria
y todas las cabezas llenas de radiografías e intríngulis
y llenas de luz todas las subestaciones eléctricas
y llenos de amor todos los manicomios
y todos los cementerios llenos de salvavidas.

Diluvio 2.0

Andrés Neuman, Argentina

Vengo de ver el cielo cayéndose a pedazos como una nuez partida, cayéndose a pedazos porque nadie lo guarda, me pregunto si el cielo es contenido o continente, si nos trae la tormenta o él también la padece, todo enemigo tiene cara de escalera, nadie guarda este cielo porque es un regalo que abrieron otros antes, sin embargo no hay nostalgia en el hueco, el vacío es el ángel, qué milagro esta nada poco a poco repartida entre nosotros, huéspedes de un viejo colador que no se cura, que confunde la sed con la impaciencia.

Una pantalla avisa y una ventana actúa, nos da miedo apagar el aparato, preferimos lo otro, digo que he visto el cielo cayéndose a pedazos y un minuto después consulto en la red quién ha metido el gol, no hay nada que me importe más ahora, si canto bajo la lluvia me olvido de que hay mudos, ¿pero quién ha pateado esta tormenta, cuántas piernas tuvieron que partirse como una antena, un mástil, para que yo pudiera ver a través de mi cristal?, la escalera chorrea un color que no es suyo, el cristal se está empapando, empapando, la lluvia sabe más cuando es opaca.

El diluvio se expande como la indiferencia, tengo ganas de bajar a la calle y aplastarme de amor, ser el charco que piso, no hay desprecio en la bota que se moja a propósito, qué delicia dejar algo y pasar sin ser visto, ser la huella dactilar de un neumático, pero las suelas agreden caminos anteriores, una bota pateó la pelota del fuego, veo pies calcinados debajo del cristal debajo de la lluvia debajo de debajo.

Para nombrar el fuego

Daniela Camacho, México - Japón

bajábamos del vino y la ginebra como animales que vuelven de la fiebre / un pequeño cuarto a punto del derrumbe era entonces el lugar propicio para el amor / habitábamos con todo el cuerpo la palabra maremoto / un trío de ángeles animaba nuestras sombras en húmedos espejos / ardíamos de manos rojas / de labios rojos / de sexos para siempre rojos / deseábamos la luz / nos poseía un lenguaje de serpientes:

/ entrar en un cuerpo o estrangularlo / hacer babear las fauces calientes de los lobos del sueño / decir amor mientras afuera están muriendo las palomas en tibias catedrales / entrar en un cuerpo y destruir el oro / darle la temperatura necesaria al alquimista para que interrumpa el suicidio de los niños en un país de nieve / hacer que el astrolabio nos devuelva la estrella a los ojos en blanco / y leer en las caderas ensanchadas / en los muslos / en la espalda / un árbol genealógico de bestias /

: sí / en otro tiempo volvíamos del vino tenebrosos / inocentes / casi recién nacidos / tú entrabas en mi cuerpo / y un humo de lilas / sobre mí / dejaba una corona negra //

Tánger y Tú

Josefa Parra – Jeréz, España

“…esa hermosa ciudad con mala suerte”
Juan José Téllez

En las enmarañadas calles de la medina,
allí donde te escondes, mutiladas
las manos que abrazaban, mutilados
los labios del amor;
en los arcos del zoco, en las terrazas
sucias de los cafés, en los recodos
de sombra y de desastre, allí te busco,
pequeño amor, estrella sin mañana,
malhadado, perdido, desolado.
Te hallaré en la tristeza de esta ciudad sin suerte
que tanto se parece, en cuerpo y alma,
a ti
y a mí.

Del libro inédito “Materia combustible”

Para aparentar mi niñez de laberinto perpetuo

Javier Dicenzo, Buenos Aires, Argentina

Donde la paz extiende los infinitos cielos en el horizonte
no existe la melancólica esfera de bocas de fuego.
Quiero matar las mariposas sangrientas con los espejos.
¿Qué voces aman la levedad de siluetas en el crepúsculo?
Neruda ya no está en mi abismo insondable.
Ni Luis Alposta con todas sus poesías
podría sanar mi alma secuencial en los paraísos.
Amo ese camino solitario en los despertares de la humanidad.
¿Quien predice mi espíritu dimensional?
Hay una espada palpitando mi elemental guarida.
Me paro frente a la danza angelical
abro mi vida con cada espíritu de pájaros heridos.
Mi metamorfosis no cederá láminas de despedida.
No me basta que un gris del viento caiga sobre el silencio,
me cercan los fantasmas de Alan Poe.
No tengo una lira aguda para curar mi ojo abatido
ni el despertar milenario que hace juegos en la piel.
Me niego a la eternidad pasando frente a cruces,
a alzar mi voz profunda para resucitar las flores,
porque doy tregua al desfiladero de pasos.
Amo la libertad de mi ser con la mirada Venus
exquisita desnudez de llamas en el Apocalipsis.
Mi denuncia a la vida es para lo innombrable
que se hace raíz penumbrosa de árboles azules
para aparentar mi niñez de laberinto perpetuo.

El circo

Sara Castelar Lorca, Sevilla, España

Huir, del ruido enroscado a los teléfonos
del idioma infectado
en las juveniles zarpas del vacío.

Vendrán, todos vendrán con su circo de látex,
la mujer barbuda en su vestido obsceno
el payaso sin niño
el hombre bala en la nuca
el domador de ciegos con su látigo estéril:

la función es un ancho camino sin espejos
la mueca enquistada en los televisores

una forma de amar mucho más simple.

Huir, sí, hasta colmar el negro
con la lengua ensartada de cerezas
y el abono del aire
sobre los vertederos

y el olvido.

Cumparsita

Julio Piñones, Chile

Se fugan significados. Emigran solas las palabras.
Las jitanjas se hacen humo.
Se embriagan las gargantas con carbono.
La soberbia de los tales por cuales se resquebraja.
Se desmienten las locuras de las profecías.
Con un disparo en la sien una metáfora.
Se humillan los poetas en las editoriales.
Por sus pecados se derrumba Wall Street.
Se despiertan bajo tierra los pasajeros del avión.
Las copas de los Alpes se alzan
juntos brindis y hongos atómicos.
La paciencia del musgo se agota.
Sólo permanece
el desierto más árido del mundo.
No el de Atacama si no el odio.

Adelanto del sexto libro del poeta Julio Piñones

1

Jaime Valdés, Chile

Quise verte muerta entre mis brazos,
derramar la sangre de mi vientre sobre tu pecho
cuidar tus curvas con odio,
y saciar al tiempo con engaños y versos.

Déjame esperar la muerte arrojado,
a mis ansias, a mis torturas y lamento
formidable de carne putrefacta,
consumiéndonos en un halito perpetuo.

Dos poemas

Cecilia Vega, Chile

Heme aquí frente a ti, clamando por una circunstancia, por una mísera circunstancia, que pueda albergarme, heme aquí boca abajo postrada ante ti, implorando por no ser desterrada de tu pensamiento, heme aquí devota de tu boca y seguidora de tu cuerpo y heme aquí dispuesta a expiarme y azotarme por poseerte.

Retorna en el céfiro a mi boca, húndete en el pálpito de mi pecho, zigzaguea en locura que se acrecienta a cada instante que te respiro, vuélvete y siénteme en la humedad de la aurora, dibújame reclinada en tu lujuria, persígueme en el trazo que dejaste en la intensidad del beso disperso y acúdeme en la penumbra cada vez que te respire.

Un ciudadano muerto dijo

Manuel J. Jiménez, México

“Mi voz es el resumen de todos los insomnios”
Efraín Huerta

Regreso lleno de piedras.
Soy un habitante que sonríe
cuando su recuerdo cae en pausas.
La misa de cuerpo
no se escucha
desde mis oídos ahuecados
y yo permanezco como un centinela
entre el desagüe
de mis más hermosos pensamientos,
entre la mutilación
de mis manos florecidas con magnolias.

El testamento apócrifo en los dientes
me lo llevaré conmigo,
por esta rabia en la boca
y la sombra hinchada de mi lengua.

Soy y fui tal vez
una música sonando a destiempo,
acallada por las grandes orquestas
de la vida.
Crucé una feria con juguetes atroces
creyéndome bello y arrogante.
Porque sé de propia muerte
del ayer como un hoy profundo
en mi cara hundida,
para la morada dulce de gusanos.

A través de un sueño
busco mis columpios y gatos
saltando entre una torre ahuesada,
sobre las luces de una calavera.

No hay nada que medirle
a las puntas irregulares de mi cadáver

solamente mirar
la estrella que vuelve
por fin a la tierra.

La luz

Rafael Cárdenas, Venezuela

Se marchan las horas
mariposas que huyen
vamos desnudos
sepultando jornadas
como el moscardón
buscamos la palabra en la luz

Flor matutina

escondida en si misma
calla el aroma y la ternura
bajo la nueva luz
sube su fuego, se abre
estalla delicada y perfecta.

Diez décimas y una octava

Antonia Toscano, Ronda, Málaga

a Miguel Hernández Gilabert
(30 de octubre de 1910 – Alicante, 28 de marzo de 1942)

I
Altos andamios de flores,
cercas para tus caminos,
tanto rosas como espinos
tanto vino, como amores
tanto talento y dolores;
Miguel, te entregó la vida
hasta que fuera abatida
en cárceles de tormentos,
eternidad de momentos,
entre rejas contenida.

II

Cartas de sangre y sudor
marcas de agua en papel,
lágrimas son de Miguel
destiladas del amor
y mezcladas con dolor.
Dura voz en tinta deja
la estela azul de una queja,
la negra huella, soledad,
el ansia de libertad
atravesando una reja.

III

Para el luto no naciste,
experto en mirar la luna
en recorrer, una a una,
sus caras cuando quisiste,
su miel y su vuelo triste.
De la higuera buen amante
de su fruto exuberante,
de su textura y sabor
de comerlo con ardor
en el calor sofocante.

IV

Naciste para la vida,
entera y palpitante,
estela de amor errante
sobre la flor escogida,
dejando abierta la herida.
Ah, vivir para la poesía
sin las rutinas del día ,
sueño de cualquier poeta
llegar sin llevar maleta,
descansar en la utopía.

V

Silencio en la ausencia,
extensa el agua y la sal,
puro blanco de la cal,
añorando la presencia,
la soledad es la ciencia.
Raíces son de la tierra
las células que encierra
un cuerpo en la sepultura,
paloma volando oscura
sobre la nítida sierra.

VI

Bajo la tierra, una flor
fruto de tu sementera,
ni una sola primavera
sobrevivió a su dolor,
ni curar pudo el amor
de un ángel las blancas alas,
de las rosas y las calas,
de la luz y de la brisa
y de su tierna sonrisa
el cielo viste sus galas.

VII

Son palabras de cristales
las que atraviesan la piel
abriendo ríos de hiel
que hoy manan a raudales
en los claros manantiales.
Y son estrellas fugaces
que cruzan el cielo audaces
poniendo nombre a las cosas,
las espinas y las rosas,
versos limpios y mordaces.

VIII

Un ciprés, eternidad
a puerta de cementerio,
el muro del cautiverio
que implora la libertad
en silencio, sin piedad.
En sus piedras encaladas
nunca por hiedra escaladas,
un reloj de sol inerte
entre la vida y la muerte
construye sus barricadas.

IX

Alma de encina y raíces
Se unen a la madre tierra
donde semilla se entierra
conservando sus matices
como dioses aprendices.
De su oficio de cabrero,
andando por el sendero
de pastizales de estrellas,
él se enamoró de aquellas
y las prendió del sombrero.

X

Los manantiales de luna
que él engendró en su pecho
refrescaron en su lecho
su muerte verde aceituna
y un niño muerto en la cuna.
Vencedor entre las flores,
vencido por los motores
de una guerra a la esperanza,
víctima de la matanza
que animan los dictadores.

Octava real
(Estrofa utilizada en “Perito en lunas”)

Estas décimas son un homenaje
a Miguel Hernández, orcelitano,
que vivió y escribió con tal coraje
que sus claros versos de mano en mano,
para muchos fueron el equipaje
que llevaron a un destierro lejano,
sin pan, ni patria, ni bandera, nada
más que esperanza en ellos respirada.

Avispero

Giovanni Collazos Carrasco, Perú

Sigues incandescente
como murmullo que acopio
de aluviones nocivos
en mi clavícula cromada

sigues hidráulica
en los estanques de mis sienes,
en mi evocadora retina,
en los acordes que succiona la madera
que me despoja de la flaqueza que se duele
en un pecho que desdobla
y que deriva en la carne

sigues eólica
por esta piel de desierto
que se inventa la certeza del agua,
la humedad del relámpago
y del carbón de este avispero
donde guardo mis huesos
que se queman de frío.

Cría y devóratelos

Cristian Pérez, Chile

Se nos viene el siglo de la leche negra
allá por el Sena negrero, ciego,
y acá en las oscuras bestias
que nunca se pensó que lloraban, que reían
que morían
Ahora quién les cantará en este siglo
de leche negra y negreros
de seguro los lejos del Mediteráneo,
los de las costillas rotas y apolilladas,

Sonata de Muerte
sonata fraterna en las aguas embotelladas
sonata ingrata.

Pero no se esfuercen
el hambre come niños aplastados…
y está en calma.
Pero no apuren su gramática
hace falta cincuenta mil palas y manos
hace falta ningún
allez, allez, allez
sálvame Europa, sálvame la dramática democracia
sálvame nada de tu lengua.
La historia, La historia
Se la han
Guardado.

El aire soñado en mi regazo

Carmen Albertus, Málaga, España

El aire soñando en mi regazo
buscaba una nueva forma de amar,
con el silencio de una boca pegada a la suya,
unas manos llenas de mariposas cabalgando sobre su piel,
el aire empezaba a despertar a otra vida.

Yo cerraba los ojos y le dejaba escapar,
correr tras sus sueños y él aprendía no sólo filosofía,
sino que subyugaba con su palabra a la orilla del río
a las aspirantes de sirena que en el se bañaban.

Cuando regresaba lo hacía de puntillas,
volvía a cerrar los ojos, pero escuchando cada paso,
cada respiración, así aprendí los movimientos más secretos
de sus amaneceres brillantes, su sonrisa satisfecha y hasta sus
reacciones de átomo silente en las madrugadas.

Hoy ese mismo aire sostiene en su regazo un nuevo aire
y también como entonces siente que el alma se le va,
sabe que su aire aprende de él, lo imita, lo admira,
y reconoce sus pasos.

Es la historia que se rompe en pedazos, la vida que se vive
en un instante, el mar que se retuerce en el aire
y ese amor entrañable que se despide por los ojos sin miedo,
solo es amor en las manos

Solariego

Carlos Manuel Piñones, Chile

Hubiere querido llegar al primer crepúsculo;
pero Héspero se apoderó de mi sentido.

Excelso romperé furioso el látigo que sub-yace
con un golpe arduo e indescifrable
y caminando oblicuo sobre tu cuerpo
derribaré el arrecife del incorruptible carmesí
para que nazcan los gorgoteos,
fulgor de dioses que se agolpan.

XVI

Benjamín León, Chile

¿Quiénes son estos
que cuelgan de la noche?

Bajo las sábanas de Dios extienden su destino.

Los límites, a penas el silencio,
la noche y su oquedad,
el corazón de ayer terriblemente helado
y la melancolía de los huesos.

¿Quiénes son, qué lugar los llama,
a qué infinita muerte van sus nombres?

De: “La luz de los metales”

REVISTA DE POESÍA ESPANTAPAJAR@

Equipo editorial:

Osman Cereceda, Juan Miguel Zumarán Rojas, Carlos Piñones, Sara Castelar Lorca, Benjamín León.

El presente ejemplar incluye poemas de:

Julio Piñones, Benjamín León, Sara Castelar Lorca, Cecilia Vega, Jaime Valdés, Carlos Piñones. Además, para este número participan de forma especial: Juan Carlos Mestre, Premio Nacional de Poesía de España 2009; Andrés Neuman, Premio Alfaguara 2009; Josefa Parra, Premio de Poesía Unicaja 2006; Ilki Carranza, Carmen Albertus; Javier Dicenzo, Manuel J. Jiménez; Daniela Camacho; Antonia Toscano, Rafael Cárdenas, Giovanni Collazos.
El trabajo de la portada pertenece a una obra realizada por Marcelo Faúndez (Macherano), profesor y artista visual, que ha sido dividida en cien fragmentos, haciendo de cada ejemplar una obra única.

NOTA EDITORIAL

La revista de poesía Espantapájar@ fue creada en la Universidad de La Serena por estudiantes de la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía, tiene como principal objetivo la difusión poético literaria, y pretende ser un lugar de encuentro entre jóvenes poetas y poetas con cierta trayectoria, teniendo presente la integración a la comunidad en su expresión poética. Esta revista se distribuye paralelamente en España y Chile.

La décima primera edición consta de cien ejemplares numerados y hechos de forma manual.

http://revistaespantapajara.blogspot.com

Comentarios y colaboraciones de poemas:
espantapajar@gmail.com

Ediciones tirArte
Noviembre, 2010
La Serena, Chile
Espantapajar@

Próximo número de la Revista Espantapáj@

2010-10-21T07:44:00.000-07:00

El próximo número de la Revista Espantapájar@ saldrá en papel el próximo mes de noviembre, todas las personas que quieran enviar sus poemas pueden hacerlo a esta dirección: espantapajar@gmail.com.

Los poemas que no entren en papel por razones de espacio se publicarán íntegramente en la web.

Estáis todos invitados a participar.

"La luz de los metales" de Benjamín león

2010-10-20T04:44:00.000-07:00

El poeta chileno Benjamín León se alzó como ganador del XII Certamen de Poesía Flor de Jara, el pasado año, certamen convocado por la Diputación de Cáceres. No es un logro menor para este poeta serenense, nacido en 1974 y profesor de Castellano y Filosofía, que lleva gran parte de su vida dedicado al estudio de la poesía, desarrollando una labor creadora donde se aúnan la depurada técnica, el elevado lenguaje poético y una profusión exhaustiva en la filosofía y la hondura del ser como elemento fundamental de la construcción poética.

Su cuidado léxico y el gran dominio de los recursos literarios tradicionales, hacen a su poesía de una plasticidad asombrosa, asentada en la musicalidad intrínseca de la palabra que va desglosando los conceptos para convertirlos en un todo sugerente y evocador, donde la emoción y la belleza prevalecen sobre la retórica y abren todo un abanico de posibilidades a la interpretación del lector.

Su obra "La luz de los metales", ha sido publicada por la organización del certamen y en breve será presentada en la ciudad de Cáceres y a lo largo de la geografía tanto española como chilena.

Si nos adentramos en el poemario, ya desde los primeros poemas, advertimos una clara tendencia a la prospección en los elementos que van a componer el grueso del libro:

1

Pájaros, formas de haber amado lo volátil de la noche y la imposible huella del rocío.
Luz, hebra de inextinguible cauce sobre el cuerpo que alimenta la sed y la tiniebla.

Yo no escribí los símbolos del agua,
no perpetré la forma a veces tierra de tu voz hecha caída y escaso regocijo en la espesura.

Yo descifré los últimos metales que en tu cuerpo giraron escondidos;
y fui el abrigo bajo el viento de las alas, la posibilidad futura de los astros, el suelo abarcador de las raíces.

Sólo aprendí la paz de la pobreza,
la paz de estar desnudo en la temblanza,
el gris amanecer de los metales.

2

Cuerpo que en ti renace: árbol, palabra o niño donde los brotes de la luz forman el tiempo.

Explico tu ciudad cuando abandona el grito matinal de la simiente.
Explico las campanas desmedidas queriendo hundirse en campo de la sombra.
Explico sobre espejos y espesuras, sobre el jardín y la humedad herida,
sobre el silencio
cuando cae.

Ya conocí la escasa soledad que las ventanas tienen,
el triste despertar de las cortinas,
el grito de la sed en los rosales.

En esta historia escribo sobre el fuego,
me vuelvo a despojar de la palabra, y escampo en los motivos de la lluvia.

"La luz de los metales" es un poemario de una complejidad filosófica importante, donde el poeta demuestra una movilización espiritual por los parámetros más trascendentales del ser humano, la consecución de elevados momentos líricos que sobrepasan los limites espacio temporales y ahondan en la esencia de los instintos, el conocimiento y los estados más puros de exaltación en el dolor, el pasado, la naturaleza, el amor, la religión o la pérdida: "Todas las sombras fueron un lugar donde la luz quebraba su gemido./ Era un hogar de ruidos la memoria, un páramo escribiendo la distancia./La sed, un cuarto de silencio y de promesa,/ un casi respirar para otra dicha, un quiebre por encima del lenguaje."

El poeta recrea desde el alumbramiento de un despertar a nuevos caminos, el tránsito por donde sucede el pasado, el presente y el futuro como una unidad multidireccional que se va abriendo en la hondura y la majestuosidad de unos versos largos, rigurosamente métricos, que le confieren un ritmo tan musical como contundente y que arrojan luz a temas tan definitivos como la muerte, la maternidad o el discurrir del tiempo, pasando por la elegante erótica que se ve adornada por los matices de un dramatismo muy bien hilado a los impulsos más primarios del hombre: "Debajo de la noche, una jauría corre veloz a sus cuarteles:/ entonces yo te amo./ En la fertilidad aúllas, crujes; abres sonidos llenos de quebranto y hasta el silencio/ asciendes./ Un funeral de luz cruza tu cuerpo."

En la segunda parte del poemario, llamada “Cantos de niebla”, el libro da un giro hacia una temática de corte social en la que el autor se va comprometiendo a través de los versos con la sociedad y el medio, heredero de una generación donde late un Chile que se regenera en la memoria y la responsabilidad de la esperanza, Benjamín León, hace de la palabra una mirada al tiempo, una caricia dolorosa que va penetrando en las raíces de vivencias tan determinantes como la pobreza, el hambre, el miedo o la ira: “Eran la paz./ En el olvido yacen sus desapariciones, los números recién cortados./ Hombres, pequeños hijos de otro tiempo,/ banderas que en lo oscuro rasgan sus patios imposibles.” Un desgarro nombrado desde la firmeza, desde un sentir americano particular y tierno, pero enmarcado en un verso tan universal como extensible a cualquier geografía, la palabra que va abriendo surcos emotivos y precisos en torno a la memoria, pero sin caer en la fácil recreación tétrica, si no en la aceptación de unas circunstancias que van anotando sus heridas con la lucidez de la superación y el compromiso con las sensaciones más íntimas: “Hay un cordel gritando la desdicha,/ zumbidos de palomas,/ úlceras que desangran al país/ y el largo desalojo de tu nombre./ Lloro tu rastro como a Víctor./ Duele en mi corazón / la infancia de tus ojos,/ el suelo paternal de los carruajes”.

“La luz de los metales” se desarrolla en el ámbito de una simbología muy concreta a través de la cual el poeta va abriendo a los ojos del lector las puertas interiores por las que la luz penetra con una fluidez asombrosa, esta simbología, muy arraigada al tradicionalismo, que en ocasiones nos conduce al romanticismo alemán, con sus claroscuros, o la floración estética del verbo en el marco de la naturaleza, que recrearan los románticos ingleses, en la voz del chileno toma un rumbo regenerador del lenguaje poético, una nueva construcción a partir de estas bases poéticas tradicionales, que incide en el lector actual y su contexto a través de la estética y la reverberación de la belleza en la palabra: “Un hombre puede hundirse en los racimos,/ callar su cuerpo con el barro, saber donde la paz desata el fuego;/ pero arribar al corazón,/ a sus fractales o balanzas, quién,/ qué tenebroso río puede sacudir sus tropas/ y hallarse en el probable del amor, la atribulada luz.”.

Benjamín León, logra, con el que será su primer poemario publicado en España, el afianzamiento de una voz personalísima, que nos recuerda, por su alta calidad lírica, su lograda imaginería y la gravedad de sus planteamientos a poetas coterráneos de la altura de Vicente Huidobro, Miguel Arteche o Gonzalo Rojas. Un merecidísimo galardón para una obra de minuciosidad inteligente, elegante y de un contenido poético elevadísimo, sostenida por el trabajo de un autor entregado a la creación poética, conocedor de su oficio y de calidad literaria sostenida a lo largo de una carrera que ahora comienza a despuntar en el viejo continente y que con toda seguridad irá dejando profundas huellas en el tiempo.

Poema 11 – Parte I “La luz de los metales”

Lágrima que despoja mi tesón, oscuro germinar de la insistencia.

Sé que los árboles reviven, que el viento abre sus fauces y se inunda; que el fuego se destiñe en su prisión.

Debajo de la noche, una jauría corre veloz a sus cuarteles: entonces yo te amo.

En la fertilidad aúllas, crujes; abres sonidos llenos de quebranto y hasta el silencio asciendes.
Un funeral de luz cruza tu cuerpo.

Del hambre – Parte II “Cantos de niebla”

Subsisten bicicletas en los patios heridos,
y en nuestro corazón la sombra de los techos oxidándose persiste a toda vanidad.
Aún el llanto del exilio, aún la puerta rota,
aún el ruido ardiente de las tripas por la noche.
El hambre, con su muro verde, con su jaula vacía desollando la infancia.
Era la lluvia y sus metales causándonos invierno y desnudez,
creciendo en nuestras uñas o en los años,
dejándonos la oscuridad y el olor de las migas.
Oíamos la sangre en los pasillos, callábamos la miel inexistente
y el sueño en nuestros párpados hervía las palabras.
Así fue la pobreza marcándonos los huesos
y el joven corazón de nuestros padres.

Ahora me traspasa el grito en la memoria herida,
a menudo retornan los insectos del hambre al largo desalojo de las mesas,
a menudo las cifras del dolor sumergen la esperanza.
Acá se encuentra el duelo y el aceite, la cólera y el miedo,
los ojos no cegados de mi madre, la fatiga y el llanto.
Pero lejos del óxido subsisten lugares de pureza en que dormir,
el lento despegar del frío y su balanza,
el ruido engendrador que aflora en nuestros puños.

Diablos Azules - MADRID, 9 de septiembre

2010-09-08T01:50:00.000-07:00

Dos poemas de Manuel de J. Jiménez, México

2010-09-07T18:38:00.000-07:00

UN CIUDADANO MUERTO DIJO

Mi voz es el resumen de todos los insomnios.
Efraín Huerta

Regreso lleno de piedras.
Soy un habitante que sonríe
cuando su recuerdo cae en pausas.
La misa de cuerpo
no se escucha
desde mis oídos ahuecados
y yo permanezco como un centinela
entre el desagüe
de mis más hermosos pensamientos,
entre la mutilación
de mis manos florecidas con magnolias.

El testamento apócrifo en los dientes
me lo llevaré conmigo,
por esta rabia en la boca
y la sombra hinchada de mi lengua.

Soy y fui tal vez
una música sonando a destiempo,
acallada por las grandes orquestas
de la vida.
Crucé una feria con juguetes atroces
creyéndome bello y arrogante.
Porque sé de propia muerte
del ayer como un hoy profundo
en mi cara hundida,
para la morada dulce de gusanos.

A través de un sueño
busco mis columpios y gatos
saltando entre una torre ahuesada,
sobre las luces de una calavera.

No hay nada que medirle
a las puntas irregulares de mi cadáver,
solamente mirar
la estrella que vuelve
por fin a la tierra.

“La muerte sea conmigo / La vida será después”

UN CIUDADANO AUSENTE DIJO

Mi voz es el resumen de todos los insomnios
Efraín Huerta

Regreso lleno de arena.
Soy un habitante que se sacude
tras salir de un océano nauseabundo.
Estos días bajo la ciudad
hacen que me mire en los espejos
como un molusco tostado y miserable.
Estos días en nuestra ciudad
son como un aluvión de puentes
y sepelios públicos,
con bulevares fallecidos por la lepra.

Siento los instantes desde un cronómetro
a través del estómago que no desayuna,
pero almuerza 60 minutos a deshoras
acompañados por un sorbo de café.

Soy y fui tal vez
un hombre caminando por el Centro,
atento a las mercancías de los escaparates
tan vacíos,
iguales a los números que nunca cruzo
en el calendario.
Porque sé de propia vida
del ayer como un hoy fusilado,
los hoyos violentos,
por la sonrisa de sangre abierta.

A través de una ventana
busco mis zapatos y los perros
caminando en las calzadas de nylon,
sobre las piernas gordas de la noche.

Entonces el Ángel de la Independencia
es una esfinge con los senos crepusculares,
observándome desde una tristeza piadosa
de virgen lejana.

Me iré con ella,
encima de fuentes obscuras y edificios,
entre las regiones ya no de aire
sino de ciudadanos translúcidos.

MANUEL DE J. JIMÉNEZ (México D.F., 1986)

Tres poemas de Javier Dicenzo, Argentina

2010-09-07T18:23:00.000-07:00

LA PASION DE LAS FLORES

La pasión de las flores embellece
a ruiseñores, elevadas aves,
cual las fuentes de soles cristalinos
en las ciudades con canciones tenues.

Perfumando jardines purifica
cisnes azules del edén perdido,
en recuerdo de seres celestiales
que divinizan los caminos solos.

La pasión de las flores embellece
a los cantores de ciudades tristes,
con guitarras sonando cual campanas
en las iglesias de los santos puros.

Es pasión que fulgura las cien noches
de enamorados, parpadeos libres,
cuando pasan las reinas con el cielo
bellos poemas, inmortales lunas.

EN ESA GUERRA QUE NOS CONDENA EL SILENCIO

Y viví
en la noctámbula tibieza de lo salvaje
atormentado por tormentas
sospechando la luna remota.
Recorrí el alma aprisionada
mi luz nunca cegó el camino
ni la metamorfosis loca.
Está el artífice del mar oscuro
la mitad de la otra mascara.
Y viví
el crepúsculo inmortal
con los gritos de los abismos,
era el alma de los dioses
o aquel emblema desapegado.
Europa era un fantasma
en la piel de un genio.
Atrapé la mirada perpetua
de ese poeta enorme
que fue a limpiar las fosas
en esa guerra
que nos condena en el silencio

PARA APARENTAR MI NIÑEZ DE LABERINTO PERPETUO

Donde la paz extiende los infinitos cielos en el horizonte
no existe la melancólica esfera de bocas de fuego.
Quiero matar las mariposas sangrientas con los espejos.
¿Qué voces aman la levedad de siluetas en el crepúsculo?
Neruda ya no esta en mi abismo insondable.
Ni Luís Alposta con todas sus poesías
podría sanar mi alma secuencial en los paraísos.
Amo ese camino solitario en los despertares de la humanidad.
¿Quien predice mi espíritu dimensional?
Hay una espada palpitando mi elemental guarida.
Me paro frente a la danza angelical
abro mi vida con cada espíritu de pájaros heridos.
Mi metamorfosis no cederá láminas de despedida.
No me basta que un gris del viento caiga sobre el silencio,
me cercan los fantasmas de Alan poe.
No tengo una lira aguda para curar mi ojo abatido
ni el despertar milenario que hace juegos en la piel.
Me niego a la eternidad pasando frente a cruces,
a alzar mi voz profunda para resucitar las flores,
porque doy tregua al desfiladero de pasos.
Amo la libertad de mi ser con la mirada Venus
exquisita desnudez de llamas en el Apocalipsis.
Mi denuncia a la vida es para lo innombrable
que se hace raíz penumbrosa de árboles azules
para aparentar mi niñez de laberinto perpetuo.

Autor: Javier Dicezo, Buenos Aires, Argentina

"La luz de los metales", Benjamín León

2010-06-11T07:17:00.000-07:00

d minúscula, Colección Abezetario, 2010, Diputación de Cáceres

Poesía para la reconstrucción

2010-03-09T03:12:00.001-08:00

Invitaciones

2010-02-16T06:51:00.000-08:00

Muchas gracias a todos los lectores de la Espantapájar@,

sin ella nada de esto hubiera sido posible.

Se inaugura en Vicuña, Chile, la Exposición “Juan Ramón Jiménez. Aquel chopo de luz”

2009-11-06T07:24:00.001-08:00

Como inicio de las actividades que honrarán el nombre y la memoria de los insignes poetas, Juan Ramón Jiménez y Gabriela Mistral, se presentó el pasado día 4 de Noviembre, en la Ciudad de Vicuña, Chile, la maravillosa Exposición de serigrafías con documentación gráfica del poeta onubense titulada “Juan Ramón Jiménez. Aquel chopo de luz”.
La Exposición, cedida por el Centro Andaluz de las Letras, permanecerá abierta al público en los salones de la casa de la Cultura de Vicuña, del día 4 al 22 de Noviembre, coincidiendo con la celebración de las Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos que se celebrarán por primera vez en esta ciudad y que serán el marco en el cual se destaque la obra de ambos poetas y comience una andadura común entre las dos Fundaciones en favor de la difusión de su importantísimo legado cultural.

Chile se llenará de la Luz del poeta de Moguer, que a través de los 35 paneles que componen la Exposición y por medio de imágenes y textos del autor, acercarán la esencia del Andaluz Universal a estas tierras tan lejanas y a la vez tan conectadas a España a través de la lengua y las artes.

La ceremonia de inauguración, que tuvo lugar el día 4 en la Casa de la Cultura de Vicuña, contó con la presencia de las autoridades locales y los representantes del Ministerio de Cultura de Chile en la región, en un acto en el que la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez también estuvo representada a través de su presidente, Antonio Ramirez Almansa, que inauguró la Exposición por medio de videoconferencia en riguroso directo y cuyas palabras fueron retransmitidas por los medios de comunicación chilenos a nivel nacional.

Vicuña se prepara para recibir a un poeta que permanece vivo en la memoria de todos y que Latinoamérica recibe ahora como lo hiciera en vida, con el respeto y la admiración que los grandes despiertan en los pueblos.

Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos

2009-10-13T13:16:00.001-07:00

Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos y Hermanamiento de la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral con la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, en Vicuña (Chile)

En homenaje a la gran poeta chilena, Gabriela Mistral, tendrán lugar, del día 19 al 21 de noviembre del 2009 en la ciudad de Vicuña, las Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, una iniciativa financiada con el aporte del “Fondo de Fomento del Libro y la Lectura”, Convocatoria 2009, del “Consejo Nacional de la Cultura y las Artes”, del Gobierno de Chile y que serán dirigidas y coordinadas por el poeta chileno Benjamín León. Las Jornadas acogerán a académicos, poetas y estudiosos de Latinoamérica y España en torno a la figura de la gran poeta, premio Nobel, y su obra, así como sus conexiones ineludibles con el andaluz universal y también premio Nobel Juan Ramón Jiménez.

Este evento tendrá una duración de tres días en los cuales las más destacadas autoridades en la materia realizarán sus exposiciones, para las cuales se contará con la presencia de Iván Carrasco, Edith Cerda Oses, Jorge Rosas Godoy, Rolando Manzano, Cecilia Coronado Martínez, Claudia Valenzuela, Juan Gabriel Araya, Diego Ropero Regidor, Gloria Mendoza Borda o Julio Piñones entre otros, y las inestimables intervenciones de los respectivos presidentes y poetas de las fundaciones participantes, Jaime Quezada y Antonio Ramírez Almansa, así como algunos alumnos del último año de la carrera de Castellano y Filosofía de la Universidad de La Serena.

El carácter didáctico de estas jornadas hace de esta iniciativa un evento de puertas abiertas, donde puede darse cita en el Teatro Municipal de Vicuña, toda persona interesada en asistir a las exposiciones y actos que se realizarán a lo largo de sus tres días de duración. El Municipio de Vicuña, la Universidad Bolivariana y la Universidad de La Serena, participarán activamente en la difusión y facilitación de trasporte del alumnado de las distintas universidades, así como colegios locales de la zona, con el fin de potenciar la participación activa de los estudiantes en el evento, donde también habrá espacio para el folklore popular, visitas a los lugares más emblemáticos donde viviera y realizara su labor docente Gabriela Mistral, y lecturas poéticas que se verán ampliamente adornadas por el marco inigualable que ofrece la región y la gran hospitalidad de sus gentes.
El hermanamiento entre las dos Fundaciones sellará definitivamente a dos grandes de las letras que siempre han estado unidos por el amor al medio rural y a sus raíces, y en especial por la atención a los niños. También potenciará los lazos y la comunicación de forma internacional para la difusión de las obras de ambos poetas y la proyección de éstos en la literatura universal como referentes ineludibles.

Se contará también, por cortesía de la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, con la espléndida exposición de 35 paneles con documentación gráfica del poeta onubense y titulada “Juan Ramón Jiménez. Aquel chopo de luz”, que el Centro Andaluz de las Letras ha cedido generosamente para ser expuesta a lo largo de las Jornadas en las instalaciones de la Casa Museo Gabriela Mistral, esta exposición tendrá carácter gratuito para todos aquellos que se acerquen a visitarla.

Las Jornadas serán también el pilar de inicio para la creación de una biblioteca rural en la zona del Valle del Elqui, que llevara el nombre del andaluz universal y que contará con el auspicio y la generosa contribución del Municipio de Vicuña, la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral y la Excelentísima Diputación de Huelva, así como otras instituciones, tanto españolas como chilenas, que harán efectivo el envío de libros y adecuación de las instalaciones para el uso de los escolares del medio rural y toda persona interesada en la lectura y las artes. Una iniciativa que hará posible continuar con la labor docente que iniciara Gabriela Mistral y también la continuidad del espíritu precursor de las letras del que siempre dispuso Juan Ramón Jiménez a lo largo de toda su vida.

Será este, sin duda, un evento histórico donde la poesía y el alma de la poeta chilena se verán dignificadas no sólo por los estudiosos de su obra, si no también por las gentes con las que comparte raíces en el mismo corazón de su memoria.

Sara Castelar Lorca

Revista Espantapájara - Edición de Julio 2009

2009-07-27T03:28:00.000-07:00

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Enrique Pérez y “La extensión”: un habitar los espacios .

"Palabras no destinadas, como las palomas de después, al sacrificio de la comunicación"
María Zambrano ..
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La extensión, ese lugar donde las palabras comienzan a coincidir con lo remoto, donde los espacios se encuentran para descubrirnos en otros, en uno mismo elevado a la instancia que hace posible la comunicación en lo dicho y lo callado, ahí, es donde nos lleva Enrique Pérez Arco con su último poemario que lleva ese nombre y en el que nos invita a comprender, desde la perspectiva del que observa y se siente parte de la observancia, ese discurrir de la palabra en el estrato más íntimo y revelador de la naturaleza humana...lo no visible: “he llegado al instante azul de la noche/ he abierto la puerta muy despacio/ y desnudo, entre las telas colgadas/ he cruzado mi cuerpo hasta el principio/ dispuesto a no regresar.”

Este poeta granadino, afincado en Madrid, nos habla desde el verso metido en otra piel, un tercero necesario para completarse, esa otra piel que hace del poeta un legado de sí mismo y que es capaz de extenderse, a pesar del tiempo y los lugares, que nos llevan, en muchas ocasiones a una extraña incomunicación. Aislamiento de alguna forma unido al contexto que envuelve ese problema metafísico del exilio de la palabra poética del que ya se percataran hace años poetas como Rilke y Eliot y que después retomara Paul Celan, al que Enrique Pérez vuelve en sus lecturas, dada la implicación de su obra con los fundamentos de la obra de éste, donde expresa el sentimiento existencial de lo absurdo de la vida moderna y la imposibilidad de comunicación:

"La búsqueda del ser que poética y filosóficamente ha estado muy ligada al tema del tiempo y su fugacidad, hoy en día considero que tiene más que ver con el tema del espacio, la búsqueda de otro espacio más respirable en todos los sentidos, en el que sea posible y necesario convocarnos unos a otros, quizá a costa de percibir con más claridad nuestra desnudez y nuestro desamparo, y entonces desde ahí poder sentirnos más iguales, más cercanos. La poesía, que contiene algo de ese espíritu de convocatoria, pues se completa a sí misma en la recepción del lector, nos permite un conocimiento y un acercamiento distinto a nuestra realidad, un conocimiento más sensible que se abre hacia un espacio interior, hoy cuando parece que nuestra manera de vivir hace demasiado hincapié en los objetos y en su posesión."

Años pasaron antes de que este poeta se topara con el taller de escritura de Andrés Mencía y junto al colectivo Patrañas decidiera volver a esa sencillez infinita de la que se hace eco en sus poemas y que le ha llevado a " La extensión", publicado por la Editorial Patrañas en la colección Poetas Cronopio, 2006, en la cual, también encontramos títulos tan sugerentes como : " Galápagos de California" de Emma de Coro, "La cinta de Moebius" de Jesús Malia y "Cuando una espátula enseña los gavilanes" de Alfredo Poyo, una colección de poesía que apuesta por autores nuevos y que ofrece la posibilidad de expresión a formas novedosas que van aflorando en las periferias de los círculos oficiales de difusión, toda una empresa que ya ha obtenido muy buenos resultados, desde su comienzo con la publicación del libro “De vuelta en Palestina”, de Luis Roldán y que ahora se lanza nuevamente, este mes de Febrero con la novela” La multitud silenciosa” de Francisco Ruiz Carrasco.
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El devenir de la escritura de Enrique Pérez le ha inclinado largo tiempo hacia la prosa poética y la versificación fuera de todo canon, tan sólo la palabra apoyada en la escritura libre y nunca encasillada más que en un ritmo interno que el poema se adjudica en su origen, en el desarrollo del acto creativo:

“Voy por donde me lleva la intuición, el sentido me pide a veces cierta división, con vistas a facilitar la lectura, y sobre todo es la "oralidad" y el ritmo del poema, que debe seguir creo yo una especie de ritmo interior. Celan, al que llegué a través de Valente hace tiempo, pero al que vuelvo ahora con más interés, hablaba del poema como oración, aunque creo que no en el sentido que yo quiero darle, de ritmo interior.”

A pesar de los años que separan a este poeta de su entorno natal en Andalucía, de los montes que rodean una juventud rural, en Illora, a pocos kilómetros de donde naciera Federico García Lorca, su palabra nunca ha dejado de incidir en ese medio, en la condición de este entorno sureño y arraigado a las costumbres y a las personas que han marcado una forma de ser y habitar el mundo: “ El hijo se los llevo colgando como pájaros/ cazados, mientras su dedo más frío se dormía/ sobre una memoria rebosante de cereal.”

La memoria es el elemento unificador que va dando cuerpo a una obra que nos habla desde cada sensación, desde esos espacios que se van quebrando al tiempo que producen el milagro de la reconstrucción en el lector, en su nueva forma de respirar. Estos destellos podrían recordarnos a la música de Webern y su quebradizo ritmo, esos espacios respirables de intimidad donde la palabra casi llega a destruir su significado para componer y componerse: “Crece el esparto y hay hombres/ que tejen cestos al atardecer./Y hay rincones,/ como axilas del mundo,/ donde siempre huele la retama.”

Y es en esa memoria donde el poeta se deja ver con mayor desnudez, donde va abriendo las sensaciones al lector de una forma tan sencilla como evocadora, porque hay un motor ineludible donde el recuerdo es la forma de combustión más fuerte, donde compone, como ya dijera Claudio Rodríguez, esa “nueva alianza” con el presente del poeta, con su temblor y las diferentes geometrías del bosque que llenan la existencia en la palabra, en la vida que se puebla de noche y de frío, pero que late a cada destello de la oscuridad:

“La posibilidad de la poesía surge para mí de un impreciso destello exterior, muchas veces recuperado a través de la memoria, materia sensible en cualquier caso, que roza o despierta alguna fibra del interior. A partir de ahí, el poema es para mí una búsqueda. Búsqueda o desvelamiento de realidad o de otra realidad, búsqueda también de un conocimiento distinto al racional, búsqueda de belleza y de un extraño placer, pero durante la escritura de este libro ha sido fundamentalmente búsqueda de otro espacio, de otra respiración.”

La búsqueda sea, posiblemente, la que lleve a Enrique Pérez a “La extensión”, a ese terreno en el que todo puede ser la puerta y también puede ser la llave, porque los espacios habitados por el silencio hablan de lo que conocemos pero no definimos y es ahí, en el lugar extendido, donde se le pone nombre y música y una sencilla anatomía del alfabeto que construye para recorrerse sin trabas ni estridencias, tan sólo en lo esencial del aire y sus contornos, y aquí recuerdo las palabras de Valery, cuando decía que un poema nunca se termina si no que se abandona, podría ser la razón por la que los textos de Enrique Pérez dejan esa sensación de continuidad en el lector, de extendida complicidad con el sentir que nos acerca y nos congrega a los mismos pulsos. Pudieran ser sus poemas, estos delicados trazos de abandono.
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Sara Castelar Lorca

Poema "Homero" de Enrique Pérez Arco.

Recogió la dicha de las baldosas
de la calle, mojadas por una lluvia fugaz,
y se la llevó como un pájaro,
como un tazón caliente
entre las manos del invierno.

Ni lo vieron desaparecer por la esquina,
bajo la farola, pisando el círculo
amarillento de la luz con sus palabras.

Los ladridos, encerrados, pegaban su hocico
a los cristales, porque el olor estaba fuera,
donde el aire movía los trapos del balcón.

La ciudad, desierta, tirada en medio de la calle,
respiraba el frío hinchando con lentitud
sus ropas húmedas, boca arriba,
bajo la cúpula negra del pensamiento,
pisada, herida por sus huellas,
como si una bota le hubiera dejado
palabras calientes en el cuello.

Era aquella belleza toda una extensión de pozo
donde nadie lo había visto hundirse.

Cuando amaneció y dejaron salir a los perros,
ya no pudieron encontrar el rastro.

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“Travesía” de Julio Piñones, compleja andadura del poema
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La presentación del libro de poemas “Travesía”, de Julio Piñones, representa el inicio de una travesía que ya no se circunscribe solamente a las temáticas del propio libro; sino que también significa el punto de partida para la Editorial Universidad de La Serena, puesto que éste resulta ser el primer libro de poesía de la editorial de ésta casa de estudios Chilena. Lo anterior, adquiere mayor relevancia cuando vemos el nacimiento de una editorial en una tierra semidesértica que cada vez resulta más alejada de los céntricos focos literarios y donde las posibilidades editoriales son mínimas. Por ello, es doblemente oportuno el título “Travesía” , para el quinto libro de poemas de Julio Piñones, Doctor en Filología Hispánica, profesor de Teoría y Estética Literarias, y Literatura Española de la Universidad de La Serena.

En “Travesía”, nos hallamos primeramente con esa búsqueda del poeta con lo esencial de su propio oficio, la desnudez del hombre ante la palabra poética. Hay una búsqueda del lenguaje preciso en la exposición de los rasgos elementales de la construcción del texto, lo que recuerda las palabras de Octavio Paz señalando que la moral del escritor no está en sus temas ni en sus propósitos, sino en su conducta frente al lenguaje. Sin embargo, esta búsqueda del lenguaje, de la exactitud léxica, se ve acompañada por otros referentes que dan cuenta de la labor de “orfebrería” que el autor realiza sobre su trabajo; otros aspectos de tipo fónico y rítmico, en algunos casos con una cuidada métrica, inciden en el tratamiento del tema de una forma implícita y se conjugan con los aspectos semánticos de cada poema, totalizando esta travesía hacía el hallazgo de un lenguaje poético.

“Travesía”, dividido en cuatro apartados, da inicio con la primera sección, “Orfebrería”, que presenta cinco poemas que nos acercan a la creación poética en sí misma. Existe un metadiscurso poético, que procura el lenguaje desde el primer poema, “Escritura”, donde el trabajo creador supone necesariamente del reconocimiento del lector: “Porque las vías del poema son múltiples/ y el lector construye sus vías”, señala oportunamente el texto, iniciándonos en esas vías de lector ante el poema. Por otra parte, desde la distribución espacial del texto, logro que resulta habitual en el libro y que posibilita un ritmo pausado en la lectura, hallamos distintos recursos estilísticos de gran efectividad que propenden hacia la claridad o al énfasis en el discurso. Además, y en concordancia con las múltiples vías hacia el poema, está la conciencia del conocimiento que debe tener el poeta sobre los recursos del oficio a la hora de hallarse bajo condición creadora: “pero el oficio de orfebre consiste/ en trabajar con todos los materiales”, indica en el crepúsculo del primer poema, “Escritura”. Cada enunciado remite a la poesía, a su capacidad creativa y expresiva, a su luminaria develadora de misterios. En toda la primera sección, “Orfebrería”, hay un tratamiento del sustantivo y el verbo por sobre el adjetivo, y una demostración sucesiva del trabajo de la palabra poética y de sus elementos con un final estético: “Hay que harnear los elementos./ Hay que abonar surcos quemar borradores”. La concordancia de la forma con el fondo en toda la primera sección del libro, engendra una visión magistral del oficio creador y de la responsabilidad sobre el propio texto.

La segunda sección, “Personajes”, da cuenta de una serie de situaciones y protagonistas de la cotidianeidad que se constituyen en la experiencia diaria del hablante, quien apela al lector sobre las acciones de éstos en cuanto a aquel. En este sentido, existe una poesía que se centra en los ejes habituales del poeta, donde subsiste en un contexto ajeno al oficio, y que finalmente habla de las circunstancias del hombre, hombre - poeta, en el medio. Por otro lado, hallamos en esta segunda sección el uso de un lenguaje poético más adherido a referentes cotidianos, con cierto aire coloquial, pero con la crudeza del enfrentamiento que se vive a diario con el sistema. Piñones realiza una descripción sincera sobre la incertidumbre financiera y la repercusión de ésta. Habla sobre las máscaras de aquellos que nos rodean habitualmente y que se transforman en el veneno amenazador de la productividad literaria o incluso laboral, y cómo es que existe un disfraz sobre estos “personajes” existentes en la vida de cada sujeto; sin embargo, no resulta desesperanzador, más bien el discurso poético anima a no adormecerse y a la continuidad. El leve tono irónico, en este caso, resulta una pieza importante en la reflexión social que realiza, lo que además se ve intensificado con ciertos elementos negativos que se potencian con una correlación de términos y con el uso de la anáfora, como ocurre en el poema “Avatares”: “De la basura se alimentan los cóndores/ De la basura se alimenta alguna gente”.

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La tercera sección de esta travesía poética de Julio Piñones, “Espejos cóncavos”, reúne cuatro poemas donde el hablante se acerca a lo íntimo y al desarrollo de la relación de pareja, con sus altos y bajos ante lo rutinario, el desgaste, lo memorial, y la pérdida de la unidad que sólo se conserva en presencia física . Existe una suerte de degradación del amor que se va generando a medida que se avanza por los poemas de este apartado, se contempla “la partida de los mejores tiempos”, esa fatiga del amor que pronto se Vuelve costumbre y rechazo.Parte importante de la tercera sección de “Travesía”, guarda una relación con elementos del fastidio; el hablante nombra los lugares antiguos del amor que han ido extraviándose en los años y que hoy son mesa de la rutina, pese a la búsqueda y a la continuidad que intenta la readecuación: “Reunir antecedentes que demuestren/ cuán querida has sido. Destacar los placeres/ disfrutados en los primeros años” señala con dolor y profundidad a medida que utiliza certeros y breves versos. Pese a lo aparentemente normal de ésta pérdida del amor, hay un no renunciar a ese estado, un querer vencer lo que aletarga la vitalidad de las relaciones mediante la valoración de lo anteriormente amado y de los sacrificios para lograr lo que se tiene en la actualidad. En este sentido, el discurso transcurre bajo una suerte de brumosidad emotiva, que se desliza en todo el trayecto de reflexión que “Espejos cóncavos” ofrece. Por otro lado, la utilización de un léxico relacionado con lo hogareño, permite cierto clima de familiaridad con los quehaceres diarios, pero ya sin la sorpresa del inicio, sino con esa seguridad de la relación consumada, que es la misma seguridad que suele ser la causa del descuido.

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La sección cuarta y final de esta travesía del poema, nos remonta a la tierra, al lugar del hablante, a la desértica zona de Atacama de Chile, y a la riqueza de su tierra seca, de sus pocos montes, de su estrellada soledad. Julio Piñones logra atar en su discurso poético una oda a las alturas cordilleranas donde el léxico ya no se basa en lo cotidiano, como en las secciones anteriores, sino que esta vez da paso a una extracción de palabras que deben su riqueza semántica a la aridez de Atacama. Es así como en su poema “Desierto” ofrece la posibilidad de futuro tras la estéril zona: “Algo de sus voces trae el viento/ algo de su olor a piel de puma./ El yaraví de la quena/ absurdo peregrino/ será el último sobreviviente”. Pero tras lo estético y semántico de su visión de la tierra, está el caudal histórico que hay tras los kilómetros de sequedad; por ello resulta muy destacable la conclusión del libro, su último poema “Cementerio en el desierto” donde nos recuerda la función social que tiene el arte, el poema, la función de sensibilizar y rememorar o acercarnos a las raíces de lo propio. Piñones se acerca a la riqueza salitrera de otros tiempos que hoy se conservan en la memoria histórica y bajo kilómetros de la esterilidad desértica de Atacama. Es en la etapa final de “Travesía” que la función social adquiere más fuerza y logra lo señalado por el filósofo alemán Walter Benjamin: "Es tarea más ardua honrar la memoria de los seres anónimos que la de las personas célebres. La construcción histórica está consagrada a la memoria de los que no tienen nombre", y cómo no si el poema que concluye el libro nos lleva a la soledad de los muertos del desierto: “bajo las arenas/ de un cementerio en el desierto/ parientes y amistades conversan/ para abreviar la noche...”. Así, tras este conmovedor final, concluye la “Travesía” por donde este reciente libro nos conduce.

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En “Travesía” de Julio Piñones, tenemos un libro donde el disfrute estético ofrece variados matices, donde hay madurez y rigurosidad poética, donde hay riqueza de recursos y un espléndido uso del lenguaje como muestra de la poesía que inicia su viaje y que se forma en la riqueza geográfica de la zona nortina y mineral de Chile.

Benjamín León

I Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos y Hermanamiento de la Fundación Premio Nobel Gabriela Mistral con la Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez, en Vicuña.

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Tenemos el placer de comunicar que la primera semana de Noviembre del presente año, en la ciudad de Vicuña, tendrán lugar las I Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos, que acogerán a académicos, poetas y estudiosos de Latinoamérica y España en torno a la figura de la gran poeta, premio Nobel, Gabriela Mistral y su obra, así como sus conexiones ineludibles con el andaluz universal y también premio Nobel Juan Ramón Jiménez.
Las Jornadas tendrán una duración de tres días en los cuales las más destacadas autoridades en la materia realizarán sus ponencias y se abrirán charlas y coloquios, que podrán ser compartidas por el público y los estudiantes que quieran asistir. También habrá espacio para el folklore popular, visitas a los lugares más emblemáticos donde viviera y realizara su labor docente Gabriela Mistral, y lecturas poéticas que se verán ampliamente adornadas por el marco inigualable que ofrece la región y la gran hospitalidad de sus gentes.
El hermanamiento entre las dos Fundaciones sellará definitivamente a dos grandes de las letras que siempre han estado unidos por el amor al medio rural y sus raíces y en especial por la dedicación a los niños y potenciará los lazos y la comunicación de forma internacional para la difusión de las obras de ambos poetas y la proyección de ambos en la literatura universal como referentes ineludibles.
Las Jornadas son abiertas y gratuitas por lo que toda persona interesada en asistir podrá acercarse a Vicuña y compartir con nosotros un evento histórico donde la poesía y el espíritu de Gabriela Mistral se verá dignificado no sólo por los estudiosos de su obra, si no también por las gentes que comparten sus raíces en el mismo corazón de su memoria.

En breve publicaremos la agenda completa de los eventos y también abriremos un espacio solidario para quienes quieran colaborar con los niños de la región aportando libros y material escolar.

Para más información pueden ponerse en contacto con la organización en el siguiente correo:

estudiosmistralianos@gmail.com

Poemas IV Edición (Continuación)

(Poemas disponibles sólo en edición digital)

Azul

Jhonatan Sanz, Chile

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Que azules tus ojos
Que invitan a perderse en su infinito.
Que hechizante tu mirada
Que paraliza hasta el aire.
Que resplandor en tu sonrisa
Que eclipsa al Sol.
Que embrujo el de tu persona
Que envuelve como cálido mar,
Que arrasa como fuego descontrolado.
Azul tu resplandor
Que da color a la vida,
Que destaca entre tanto gris.
Azul tu corazón
Que es la fruta más preciada.
Azules los sueños e ilusiones
Que sólo hay un color
Y es el tuyo.

De "A los que fueron pájaros"

.Liliana Celiz, Argentina

.

…Imagen clandestina del pasado
( las torres no caían ni abarcaban )
cómo seguir sus pasos / cadáveres al mar
o los aviones / la peste era corriente como peste
la sed es mucha y a través palabra
quietud de la palabra cosa
o todo lo frontal el pensamiento
morir como la esquela en esos sitios
inmigración del joven que es veloz y cae
la forma habida en el sujeto
carne que niega carne y se establece en el sonido
profundidad de la madera rota como charcos
secuestro fue secuestro / monte de grasa cruda de los cuerpos
volver a ver la luz cuando se apague
cargas de barro o chicle.

.

Poema I

.Ximena Morgado, Santiago de Chile

¿Quién te trajo? ¿Qué impulso misterioso te arrojó a mi camino? ¿Qué potencia misteriosa te mostró mi oscura vida? ¿Qué destino acopló tu existencia a mi existencia? Yo fui para ti como un árbol joven y que en mis ramas te cobijaste. Una tarde llegaste a mi retiro, yo miraba los montes y me despertaste y desde entonces me sigues y te seguí; no te puedo dejar, no me puedo esconder estoy triste y serena ante el paisaje de la vida.
Ven, ya podemos emprender el viaje a través de la tarde misteriosa… tranquilo murmura un apacible “te perdono” y déjame dormir siempre rodeada de tus brazos hasta mañana.

Poesía de la vida
El Árbol

.Maximiliano Moraga Muñoz, Santiago de Chile

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Amar al árbol es comprender la vida.
Salio de debajo de la tierra para mirar
el sol y las estrellas; compadecido de
los pájaros, abrió los brazos para protegerlos;
y compadecido de los hombres
les da cuanto posee y hasta su sombra
recoge cada mirada como un beso y cada
gota de agua como una caricia
es todo serenidad y está impregnado de
la armonía del universo.

Amar el árbol es comprender la vida,
tan sabio es, que dice su humildad y su
bondad en silencio; tan caritativo que
purifica la atmósfera y las almas; tan
puro y tan piadoso que con cada mano
pide al cielo la bienaventuranza para todos.

Trabaja de día y noche y porque es
obrero y artista; creador de belleza;
es todo en una plegaria que haciendo
al cielo amar el árbol es comprender
la vida.

Ese sueño eterno del mas allá

.Javier Dicenzo, Buenos Aires, Argentina

.
La luna es el recuerdo de lo imposible,
dónde la paz retrae la agitada ola.
Enciendo las llamas
retengo las distancias enumeradas.
El sueño asesino acaricia el fuego sagrado.
Ya no hay ilusiones, no,
no existe ni el ayer ni el hoy.
Se desbanda la madrugada loca del mundo.
Vuelvo a encender las llamas,
yo, carente de los afectos,
suicida en la palabra,
policía de todos los delitos amorosos.
Soy la parca que enmudece la gloria
ese sueño eterno del mas allá.

Cuarta edición

2009-05-24T09:35:00.000-07:00

Revista de Poesía Espantapajar@

Equipo editorial:

Osman Cereceda, Juan Miguel Zumarán Rojas, Paulo San Páris, Carlos Piñones, Benjamín León.

El presente ejemplar incluye poemas de:

Julio Piñones, Cristian Pérez, Paulo San Páris, Benjamín León, Osman Cereceda, Carlos Piñones, Juan Miguel Zumarán Rojas, Andrés Farías, Valeria Martínez, Sebastián Carrasco, Felipe de la Barra. Además, para este número participan de forma especial: Edmundo Herrera, Ex Presidente y actual director de la Sociedad de Escritores de Chile; Óscar Elgueta, de Coquimbo, Jorge Rosas G., residente en Chillán y Dr. en Literatura; Viviana Benz; Álvaro Ancona, de México; Sara Castelar Lorca, de España; Adrián Pérez, de España.

El trabajo de la portada “Alineación” pertenece a una obra realizada por el Equipo Editorial de Revista Espantapajar@, que ha sido dividida en cien fragmentos, haciendo de cada ejemplar una obra única.

Esta cuarta edición consta de cien ejemplares numerados y hechos de forma manual.

Comentarios y colaboraciones de poemas:

espantapajar@gmail.com

Atisbo

Carlos Piñones

Para mi evasión,

una bandada de pájaros.

Divagar en astros,

creer que no he de caer.

Pocas piezas

e infinitas omitidas

La roca cae.

Morder la cola con ella.

Aquí,

enfermo en el abismo.

Polos amantes

Andrés Farías

Curiosa combinación la nuestra…

tu anatomía diseñada para seducir estrógenos;

busca la mía,

que fue construida con el mismo fin.

Dos nortes que no necesitan del sur.

Quebrantamos el deber de Adán y Eva,

para crear una realidad paralela a la biología,

pasión de alas alertas; para no ser sometida...

Curiosa felicidad la nuestra,

guardamos caricias para nuestra soledad,

privamos al mundo mi mano amando la tuya…

El huerto de enfrente

Paulo San Páris

En memoria de Stella Díaz Varín.

“Llámalo Enero,

o invierno si prefieres,

llama como quieras al temblor,

yo lo llamo amor,(…)”

Kutxi Romero

Hay que ver cómo pasan las nubes, para que tú adornes con broches el silencio; ese maligno giro tardío de poner lágrimas y nombres a las tardes. Te lo repito, nuestros dedos retumban al venir en el día la noche y las ausentes mañanas falsas, para ocultar los segundos imperios que hacemos tras tus espaldas.

Ella es mi planetario de ADN, ella es la que levanta la mano y despide palabras a los pájaros, ella es la que enciende la huerta de atrás donde guardamos los cadáveres amores retornados con las golondrinas; allí plantamos poemas para que no escuches tus pasos, y celosos nuestros juegos de arena y mar, derritan las huellas que vas dejando entre los espacios sanguinarios míos.

De seguro ya habrás sido Penélope de nuevo, seguro habrás conquistado con otra flauta a tropeles de traucos sedientos de tus cartones, los recuerdo bien, cuando subía a buscarte entre los cubos de luces, y pendían de las bodas magníficas atenuaciones de escondite. Huella a huella levanto el sonido cuando vienes, y voy sin imitar los parques, ni huertos que dejamos. Dame la mano de copa muerta hasta los campanarios de las gargantas que llevo, tráeme jaulas de flores que visitas y comentaremos las aldeas donde entraron los bandidos y te sacaron las sangres tildadas de amor.

Tú no te quedes sin huerto, ella esperará el turno del huerto atrasado, ella sabrá a qué demonios crucificar si no estoy a su lado, no me necesita, soy ella.

Mira las flores de la aldea, abre los pétalos, que la lluvia viene bajando y no nos esperará a que entremos en el huerto de enfrente.

Entra. Hay un silencio terrible en tu mirada.

Ellos como nosotros

Valeria Martínez

Ellos como nosotros se esconden en los ocasos y tropiezan cuidadosos con los sentimientos...

Se acarician con los pensamientos, hacen el amor con las miradas

Ellos como nosotros...

Ellos como nosotros escriben te amos en servilletas usadas que luego arrugaran y tirarán a la basura y con culpa se mirarán fijo deseando que un sí o un no rasgue la tiniebla y deshagan los nudos de incertezas

Entonces cae una hoja, pasa un silencio, pasa corriendo

Y nos despedimos de besos tibios nosotros como ellos

Deseando que dos palabras nos salven del desvelo

Veintiuno de marzo en Chichén Itzá

Álvaro Ancona - México

Desciende la luz del sol con su casaca de sierpe

engalanada de plumas del pozo de los Itzaes

soplo de agua del cielo, mayorazgo de los dioses

las piedras de veinte siglos suspiran por su llegada

y danzan las nueve lunas períodos de gravidez

al son del canto divino que emana de un caracol.

Quetzalcóatl —el que sabe— origina el equinoccio

baja a la sala de partos del más sabio de los días

hace el amor a la tierra fertiliza con su aliento

confirma los profecías, leyendas del quinto rey

que volverá del levante como estrella mañanera

y se convertirá en serpiente para renovar la vida.

Ropa Tendida

Óscar Elgueta

acabo de enterarme

sé que tienes problemas

igual al mío

circulo por las calles

y no encuentro la respuesta

son muchos

los libros editados

las Conferencias y los Seminarios

las grandes tiendas los "malls"

que nada me conforta

días sin hablar

es lo mismo

es más que una preocupación

el sol alumbra los residuos

que se transforman

en fantasma de lo que soy

no sólo es tu hija o mi hijo

lo que más

me preocupa es la luna

que no descansa día y noche

con los ojos llenos de agujeros

en el mar

de la tranquilidad

los apagones por el Planeta

recalentamiento globlal

/día del Joven

Combatiente/

y la cruz del Sur

no solo es el viento lo que va

y viene por la casa

vuela y se pierde

en la rama de los árboles

es mucho lo que cuesta hablar contigo

te sigo en cámara lenta por toda

la maldita ciudad!

temo que desaparezcas

como si fueras una heroína

de un reality en Televisión

que viaja en micro

temprano por la mañana.

Isak Borg

Cristian Pérez

Sin historia es así, viejo Isak Borg

no mires con perillas que observan desde lo etéreo

girando a derecha, izquierda y ningún lado

Isak borg, sin historia es así:

aviso sabio y salvaje aviso

recuesta en tus lunas el carmín

sin salvarte, viejo, sin salvarte de lo perecible

… ya la cátedra puede esperar, mas las fresas pudren.

Allí pasó peón andante que envuelve sagrada sepultura

y brinda por un nuevo carmesí.

la ruptura, cuidado, profesor

puede esperarte con tu rostro,

tus manos y pechos de prima:

Hermosa Sensatez virgen en Estocolmo.

maravilla sin ser otro.

De "Tierra sin herencia"

Viviana Benz

Látigo

Un verdugo del tiempo

merodea sin aliento

cuando el ataúd toca fondo

Reciclaje

Mi aliento

corta el día en trozos

que la noche consume

Muerte

Ultima cabalgata

de la tarde sobre la tarde

dos lágrimas se besan y tu silueta cae

Despedida

En soledad mortal

es fácil parpadear en tarde gris

así fenece el mayúsculo llanto azul

Jorge Rosas Godoy

Profesor de Literatura, U. Católica de la Santísima Concepción, Concepción

la lluvia cae y tanto va el cántaro al agua que las palabras al fin se rompen

zuritiadas y de poquita fe…

se rompen

hoy las palabras y las realidades han cambiado

las rosas y los pájaros destilan poéticas problemáticas decretos y emanaciones contraambientales de tal forma que la pregunta de por qué no escribe a las montañas de su país a las aves y los ríos la hacemos nuestra por lo tanto entre el olimpo Nicanor y Schlegel : la poesía…

entonces dijo un pájaro a otro:

- hoy las palabras y las realidades han cambiado

las rosas y las mol-iposas andan por ahí o

serán los estudiantes que pasan a rezar mandandirun dirun dan?

las rosas y los pájaros destilan poesía…

de estación a estación lo hacen

de palabra en palabra

de poetas a otros…

si! los otros “los poemas del otro”

son visibles entre las montañas los ríos y los mares…

las rosas y los pájaros

guardan el secreto

mientras

Dios habla del oficio paralelo…

Oscura Bala

Edmundo Herrera

Ex Presidente SECH Nacional

Vivo porque otros murieron;

ninguna bala

encontró mi corazón

esa mañana.

Ciega extravió su fuego de muerte

entre la niebla del destino;

vino la noche con corvos

y metralla.

Llevo en mi rostro

los ojos de los muertos

que ahora son luciérnagas

perdidas.

Busco sus huesos enterrados

en qué socavón, horno, isla

o mina obscurecida.

El mar supo

de estos muertos

traídos por el viento

negro de esos días.

Quemados,

rotas las manos

que labraban la madera

de la vida;

amarrados con alambres,

esparcida su sangre,

seca la costra,

sepultada la carne

de la luz amanecida.

Vuela cortada en llamaradas,

hecha cenizas mi bandera.

Se hizo oscuro el porvenir,

el centelleante amanecer,

la existencia mía:

pero aún estamos vivos,

con heridas

mordeduras y cicatrices

rebeldes,

denunciantes, insobornables.

Vivo porque otros murieron

ninguna bala

encontró mi corazón

esa mañana.

Marino

Julio Piñones

De “Travesía”

La madre recibe a su hijo en la isla.

Los hermanos escuchan sus historias junto al fuego.

Los amigos lo invitan a ver a otros amigos.

Quien fue la hermana pequeña y que ya es muchacha

lo ve alejarse sonriendo.

Los compadres usan un viejo mapa para orientarse.

Se desplazan hacia espacios con nombres simbólicos.

No todos los mapas se trazan de este modo.

Por eso algunos se constituyen en marañas

para el animal de errores.

Más allá existe el archipiélago de los flamencos.

Sus donaires superan todo estilo.

Hacia tierra firme

es posible leer petroglifos.

Por allí pasaron aventureros dejando leyendas.

Soneto para mi amigo

Juan Emor Miguel Germán Zumarán Rojas de Zárate y Escudero

Dedicado a Joel Álvarez C.

Amigo, la distancia nos suspira

con burlona caricia veraniega,

el fin de la jornada romeriega

y el ocaso del tiempo que respira.

Cómo decirte, amigo, mi alma admira

toda tu obra, tu fuerza, esencia griega.

Los campos de tu frente el sudor riega,

y brota entre tus palmas pan y lira.

Golondrinas que vuelan por tu pecho

me cantan, caro amigo, tus tristezas,

el silencioso canto a son endecho.

Pero ahora en tus ojos no hay carezas,

que en mi corazón tienes el derecho

de romper los lamentos, las flaquezas.

Toma mi mano, amigo, mi cariño,

toma de mi sonrisa la confianza

para fortalecer esta esperanza

que abrigamos con celo, con astriño.

Aunque andes por la vida como un niño

de universo nocturno haciendo danza

la brisa de esta grata remembranza

dormirá como la uva en entreliño.

Porque nuestra amistad es algo eterno

que ni el miedo ni el tiempo desmorona,

es de mi alma el ocaso de este invierno.

Eres tú, amado amigo, oro que abona,

eres paz, el presente más fraterno.

y es nuestra amistad nuestra gran corona.

Calíope desterrada o las musas

Sara Castelar Lorca - España

Ella se peina las edades tristes

y canta su destierro.

El tiempo y las mañanas en su voz

la noche que no amaina

la eternidad que en llanto se desploma.

¿Cómo aflorar del verso siendo carne?

Las musas de fecundos pechos

recaudan el dolor en cofres amarillos,

ahí, como un rumor de nadie

como el oscuro soplo de la sombra

maceran las palabras

y la verdad recicla su turno de mentira.

Ella sólo sabía de la tierra.

Todo sucedió antes de sus ojos

antes de su silueta fértil.

Un pájaro erizando los contornos del cielo

con su bordón de lluvia

frente a una loba gris lamiéndose los hijos.

El alfabeto es un burdel sin nombres

donde abrigar la pena

y sudan las palomas sus vértebras azules

envenenando el aire

y la palabra amor reclama su justicia.

Calíope se inclina sobre su estirpe ajada

y recoge su nombre,

la única verdad

de la que nunca pudo desprenderse.

Osman Cereceda

Otra noche silenciosa de aullidos,

afuera la calle de tierra, donde se pasean insomnes,

los vegetarianos adictos a humos violetas.

Bajo una luna que mengua las escasas alegrías,

sí, esa es la noche que vive la sombra.

Quizás, si fuera otra noche, o la siguiente,

quizás si la calle no fuera de tierra,

quizás bajo otra luna, quizás y sólo quizás,

vería a esa sombra sonreír una última vez.

Mientras renuevo mi lecho de cartones

y reacomodo los periódicos del pecho,

para que el frío duerma conmigo.

Mundo Macho

Rafael Teicher - Argentina

A Virginia Woolf cuando riega las plantas

Abres la ventana como si te acercaras al sudoroso cuerpo de un hombre

Le giras el mecanismo de los brazos como si fuera una corbata, y te le montas

Sales a la musculatura del viento con el pelo abierto como un ramo

El cuerpo del hombre es fresco y tenso como una aurora guardada en una caja

Confías en la caída de los hombros del cuerpo del hombre, crees en la luz que se le derrama de la nuca hasta los labios

Para ti el cuerpo del hombre es el interior de un guante, la caricia del humo, un juego de vueltas en el pasto

Te gustaría ser onda para ocuparlo como el remolino ocupa la flauta, quieres ser la descarga fecunda del cabello sobre al agua que lo moja

A veces te sientes infinita como la madera, pequeña como el proyecto hidrográfico del beso dado sobre una ceja, compleja como la arqueología del aroma a rosas

Te inhalas el mundo como inhalas un sobaco, le bajas los párpados a fuerza de buscarlo

El hombre es blanco y dulce como la leche, es posterior, torrencial, potente como una azucena, indefenso como el barco

Abres la ventana como rompiendo una camisa, como besando una llave que grita, y te le echas al lomo como el insulto de un cigarro

El mundo está en bermudas como un nene y lleva una pelota y una paloma en el bolsillo de su saco

Lo amas, ¡cuánto lo amas!

Lo amas como al chocolate que se come a escondidas en el cine, lo amas como a los discos, como al instante en que entras en la noche llena de pulseras que chillan, lo amas como al suspiro, como a un saxo que retumba, lo amas como a un baño todo blanco

¡Cuánto lo amas!, cuánto

Mundo travieso que huele a manzana y que golpea la ventana como un pájaro

Del hambre

Benjamín León

Subsisten bicicletas en los patios heridos,

y en nuestro corazón la sombra de los techos oxidándose persiste a toda vanidad.

Aún el llanto del exilio, aún la puerta rota,

aún el ruido ardiente de las tripas por la noche.

El hambre, con su muro verde, con su jaula vacía desollando la infancia.

Era la lluvia y sus metales causándonos invierno y desnudez,

creciendo en nuestras uñas o en los años,

dejándonos la oscuridad y el olor de las migas.

Oíamos la sangre en los pasillos, callábamos la miel inexistente

y el sueño en nuestros párpados hervía las palabras.

Así fue la pobreza marcándonos los huesos

y el joven corazón de nuestros padres.

Ahora me traspasa el grito en la memoria herida,

a menudo retornan los insectos del hambre al largo desalojo de las mesas,

a menudo las cifras del dolor sumergen la esperanza.

Acá se encuentra el duelo y el aceite, la cólera y el miedo,

los ojos no cegados de mi madre, la fatiga y el llanto.

Pero lejos del óxido subsisten lugares de pureza en que dormir,

el lento despegar del frío y su balanza,

el ruido engendrador que aflora en nuestros puños.

Filomaldita

Sebastián Carrasco

Espirales decadentes de la mismísima gota

refunfuñan cual ogros hibernan;

cautivas de su libertad y sonoridad,

desdeñadas y violadas por la sentimentalidad,

cambian de estado y circundan nuestro aire.

De ellos no tendremos más que verdes manzanas.

Nuestro veneno es su alimento

y vuestros oídos sus platos.

La materia muere y de un salto

El espíritu se hace sangre.

No queda más que ver y dejarse manosear.

La mesa está servida.

Onda y colgante,

Medio y ritmo

Nos invocan a este malévolo ritual,

La música encarna,

Venas e hígados se ligan en sacro matrimonio

Y nuestro cuerpo tan sólo se quema.

Apocalipsis, metástasis

Y el placer llega.

Clavos y tornillos golpean

Y penetran el corazón

cual ardilla busca agua.

El desierto muere,

la carne vive, el espíritu secreta

y resucita.

Vive simple mortal,

que en la mazmorra habitan tus sentimientos.

vive, vive, vive!!!

que es ahora cuando el árbol suena

y cantan sus melodiosas sinfonías.

Guardan los montes la memoria

Adrián Pérez - España

Siembra de furia el eco cada valle,

cuando amanece el filo de las hachas

con golpes de sudor sobre los troncos,

sobre la savia ronca de los árboles

que va regando el monte con astillas,

con gotas desgarradas como niebla

que penetra en las rocas , en los huesos,

en la membrana del herido musgo

que se extiende y abraza la madera

que cae y besa el suelo en su derrota.

Guardan los montes la memoria, el eco

que sucumbe en el íntimo huracán

que nace en cada fuente, en cada rayo

que tiñe la esperanza con la pena

de un nuevo anochecer, agrio, sin luna,

mientras se cierra un párpado confuso

bajo una soledad de nieve negra

que derrama la sangre del estío

sobre la opaca encina mutilada.

III

Se conserva en los montes la memoria

de los dedos con llagas, que segaron

el trigo moro bajo el sol bruñido;

el luto de las hoces, y los fajos

que arrastraban las yuntas a las eras

de los pueblos bañados por la mies,

por los mares de espigas donde brota

una espuma de pan en cada grano.

Los trinos de los pájaros extienden

las sílabas halladas en las piedras,

en los troncos quebrados por las hachas

de estos montes que guardan la memoria

de las noches sin luna, del estruendo

que proclaman los valles cuando mueren

junto al hierro los árboles caídos.

¿Qué podría decir después de tanto ave maría?

Felipe de la Barra

¿Qué podría decir después de tanto ave maría?

no me salvo con este gesto

(que tiene más de zambullida que de braceo).

Y así, entonces:

Sumergido en el acopio de lo incorpóreo

rebosante de aire rojizo

y maloliente, putrefacto

en el agobio de la palabra que resopla,

como vacío formal

(no semántico)

Cobijado por dos pares de cobijas foráneas;

extranjero sempiterno del roquerío,

aislado, por una parte;

flexible a fuerza de palabra,

lingüístico, por otra;

finalmente,

rojizo por gusto a piel y aire,

sanguíneo.

¿y el padre nuestro?

en la más alta profundidad de todos sus gatos negros…

Revista Espantapájar@

2009-04-19T09:16:00.000-07:00